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No todo eran flores

el tiempo es lo que pasa mientras te encaprichas de gente necia o no quieres a nadie. Olvidé las lágrimas de la emoción, me instalé en la ansiedad de la duda. Y mientras compruebo día tras día como no soy capaz de volver a escribir una carta, sigo viviendo a corto plazo que parece que es lo único práctico que me sirve.

Los pianos se han enmudecido y ya no existe la voz en off, quizás porque lo único que de rienda suelta a lo más profundo lo hago en el ahora. El mundo está lleno de tonterías, y las cervezas se vacían rápidamente dando paso a una nueva petición. Quizás ese maravilloso sentimiento llamado amor era lo único que valía en los felices años veinte.

Pero ahora la ausencia de inquietudes, la falta de nervio y la inseguridad extrema me aburren y apagan cualquier brote sensitivo.

Y eso no está reñido con el romanticismo, simplemente me impide poder explotarlo.

He olvidado como se escribe una carta.

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